L’aide à mourir de mon père était un cadeau d’adieu. J’aurais aimé le dire dans sa nécrologie

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Cette chronique à la première personne est écrite par Kelley Korbin, qui vit à West Vancouver, en Colombie-Britannique. Pour plus d’informations sur les histoires à la première personne de CBC, veuillez consulter la FAQ.

La mort de mon père était une chose qui m’inquiétait depuis des décennies – probablement depuis que j’ai appris que fumer tue. Mais des années d’angoisse préventive ne m’ont pas préparé au chagrin écrasant qui a atterri comme une pierre sur ma poitrine lorsqu’il est finalement décédé d’un cancer du poumon à 82 ans l’année dernière.

Je n’aurais pas pu savoir comment la façon délibérée dont il avait choisi de mourir ferait partie de son héritage. Ou que les réticences de maman m’empêcheraient de partager avec le monde qu’il avait bénéficié de l’aide médicale à mourir. J’avais espéré honorer mon père avec une nécrologie qui inciterait les lecteurs à vivre plus dur et à aimer plus grand. Et je voulais présenter sa vie avec toutes ses complexités et ses particularités dans un hommage honnête qui – si vous lisez entre 20 pouces de colonne – révélait sa nature authentique.

Par exemple, j’ai écrit qu’il nous régalait d’histoires que nous ne nous lassions jamais d’entendre, qu’il n’était jamais du genre à bavarder et qu’il était le plus détendu lorsqu’il voyageait. Je vais décrypter : papa faisait toujours précéder ses histoires (bien que divertissantes) de “Arrêtez-moi si vous avez entendu ça”, puis se lançait directement avec une pause d’une nanoseconde pour les interjections ; il ne supportait pas les imbéciles et, sans une margarita à la main sur une plage tropicale, il pouvait être plutôt figé dans ses habitudes.

La seule chose que je ne voulais pas évoquer, c’était la façon dont il était mort.

Je suis réticent à utiliser un terme éculé comme transformationnel mais c’est le seul dont je dispose pour décrire ce que nous avons vécu. L’aide médicale à mourir a épargné à papa bien des indignités et, pour la famille qu’il a laissé derrière lui, connaître à l’avance le jour et l’heure exacts de son décès nous a donné l’occasion de dire tout ce que nous avions à dire et de le renvoyer imprégné de l’amour qu’il méritait. .

Alors que je regardais papa prendre son dernier souffle paisible (ce n’était pas un euphémisme, c’était vraiment le cas), j’ai été inondé de gratitude d’avoir vécu dans un pays où mon père avait la possibilité de renoncer à une mort longue et lente. Je voulais le partager avec le monde.

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Ce qu’un autre retard signifie pour les personnes en attente d’AMM

Le gouvernement fédéral souhaite une autre pause dans l’autorisation des demandes d’aide médicale à mourir (AMM) de la part de personnes souffrant uniquement de maladies mentales. Christine Birak, de CBC, explique la division entre les médecins et ce que cela signifie pour les patients qui attendent une décision depuis des années.

Alors, j’ai demandé à maman.

« Puis-je écrire que papa a eu l’AMM dans la nécrologie ? »

“Je préférerais que tu ne le fasses pas.”

Je ne suis généralement pas du genre à hésiter. Mais c’était ma mère – juste un jour après la mort de son mari depuis 60 ans. De plus, les nécrologies coûtaient très cher, et elle payait.

“OK, pas de problème”, ai-je dit et je suis parti à la recherche d’un fil d’Ariane à déposer dans la nécrologie. La mort de papa n’était ni « soudaine », ni « inattendue » ni « tragique », ce qui me laisse incertain du langage codé à utiliser pour l’aide médicale à mourir.

Finalement, je me suis contenté de la vérité : papa est mort entouré de sa famille au coucher du soleil.

Deux femmes et un homme posent pour un selfie sur un toit avec des palmiers au loin.  Ils sourient tous.
Les parents de Korbin, David et Judi, étaient mariés depuis 60 ans. (Kelley Korbin)

L’année suivante, j’ai regretté ce qui me semblait être un mensonge par omission. Puis, le jour du premier anniversaire de sa mort, maman m’a dit : « Cela m’a pris du temps, mais maintenant je vois que ton père a troqué quelques mois de sa vie pour nous offrir une belle mort.

Elle avait raison.

Papa avait toujours été généreux avec les choses matérielles, mais sa mort délibérée était peut-être son plus grand cadeau. Le voir prendre sa décision difficile avec grâce et sérénité a été la chose la plus courageuse que j’ai vécue. Nous avons toujours été une famille unie, mais je pense qu’aucun d’entre nous, même papa, n’aurait pu prédire à quel point le partage de ce rite de passage nous rapprocherait. Même un an après la mort de notre patriarche, je ressens une intimité plus profonde entre ceux d’entre nous qu’il a laissés derrière lui.

Beau en effet.

J’ai pris l’ouverture de ma mère pour sonder davantage.

« Pourquoi ne vouliez-vous pas que j’inscrive l’AMM dans la nécrologie ? Étiez-vous inquiet de la stigmatisation ?

“Moi ? Stigmatisation ? Pas du tout”, a-t-elle déclaré, “je ne pensais tout simplement pas que c’était pertinent.”

Et puis elle a ajouté : “Mais je le fais maintenant. Alors va parler au monde de la grande et belle mort assistée de ton père.”


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